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Carmen Llorens



BIOGRAFIA


  • Nacida en Arnedo (Logroño), en Abril de 1.946
  • Pintora Autodidacta.
EXPOSICIONES INDIVIDUALES
  • Galería de Arte Avila. Madrid. Enero 1.978
  • Biblioteca Municipal de Riaza (Segovia). Julio 1.979
  • Caja de Ahorros de la Rioja, alcanzando gran éxito de crítica y ventas.
 -     El Diario Nueva Rioja, la proclama “Profeta en su tierra”. Octubre 1.980
  • Galería de Arte Torres Begué. Madrid. Diciembre 1.984
  • Centro Cultural Hermanos Machado. Madrid. Octubre 1.987
  • Hemeroteca Nacional. Presentada por el profesor de Arte de la  Universidad Complutense, Don Juan Ignacio Herrainz. Madrid. Octubre 1.989
  • Centro Cultural García Lorca. Madrid 1.990
  • Galería de Arte Amador de los Ríos. Madrid. Octubre 1.994
  • Casa de la Cultura de Arnedo (La Rioja). Septiembre 1.995
  • Centro Riojano de Madrid. Serrano, 25 (Madrid) Abril 1.996
  • Centro Cultural Puerta de Toledo de Madrid. Sala de Exposiciones “La Paloma”. Enero 1.997
  • Galería Villanueva. Aranjuez 1.998
Centro Riojano de Madrid, Octubre 2oo5.

Premios

  • Trofeo Club Naútico de Alicante. Marzo 1.979
  • Medalla de Oro del I Certamen Internacional de Pintura de Personal Sanitario de Lengua Hispana. Alicante. Marzo 1.980
  • Long Play al Triunfo 1.989



POEMAS





AL   VIEJO   OLMO    DE LA    CARRERA


Cubrieron las nieves tan altiva copa.
Quemaron los soles,
Azotaron vientos.
Sufriste una guerra.
Supiste de amores y de desamores,
Sobre tus laderas.
Y también jugamos a tu alrededor
Los niños pequeños, a ser los mejores.
Princesas de cuentos;
Con cuatro cartones y unos trapos viejos.
Y  tú tan callado,
Mirando en silencio,
Cubriendo tu sombra, nuestro infantil sueño.

¡Altivo de tiempos!
¡Confidente mudo!
¡Hacedor de sueños !

Te fuiste muriendo, repariendo vida.
Y aquí estan alegres, los niños del pueblo,
Que ya corretean entre tus hijuelos
Y van a cuidarlos, van a protegerlos
Porque en un mañana, les darán cobijo
A sus desalientos, a sus alegrías,
A sus ratos de ocio, a sus escarceos.
Y serán la musa para algunos versos.

Y quizá recuerden que contó una abuela: 
Que son los retoños de aquel olmo viejo,
Que sembró ilusiones;
Allá, en la carrera  





CARTA  ABIERTA  A  RABINDRANATH  TAGORE

Para ti, Poeta de noble figura:
De pelo ondulado
De la barba larga.
De Bramhan la estirpe
Y el alma tan blanca como los jazmines
Y la nieve pura
La que se desliza
Por el Himalaya

Para ti poeta,,

Allá donde quiera que mores en calma
Porque tú has llenado
Tantas solodades en mis noches largas...
En todas mis voces calladas
Y en los sinsabores
De una etapa amarga.

Poeta:
De filosofía rayana en sublime
Poeta de prosas, de cuentos de rosas,
Las que esparce el viento;
De un mundo a otro mundo
De un tiempo a otro tiempo
Y en la encrucijada de vaiven constante
Se metió en mi pecho.

Regalo de amante
Que te estoy haciendo.
“Quisiera decirte las palabras más bellas
Que te tengo que decir
Pero no me atrevo”.
No Tagore, no,
Yo nunca me atrevo,
No vaya a reirse la gente de mí.
Es como un secreto.

Tu foto la tengo sobre mi mesilla.
Desde hace treinta años.
Tus obras completas me siguen
Allá donde quiera que vaya
Y tu hada madrina de los sueños, sueños
Tocó con su vara
Mi cuerpo pequeño
Y hace que yo escriba poemas caseros,
Sin rima, con alma
Con toda esa alma
Que me prestas tú.

Hay complicidad cuando te releo;
“esa frase es mía”
Lo digo y lo creo
(desde mi ignorancia).
Poeta  y espejo de sentires grandes,
De inocencias todas
¡Como me marcaste!

Me cubren las hojas de otoño
Y no soy más grande.

Para ti:
Poeta de filosofía rayana en sublime,
Poeta de rimas de cuentos, de rosas,
De noble figura.
De la barba larga,
De Bramhan la estirpe.

Se nos fundió el alma.

Y ahora no sonrías.
Porque yo lo se.




MI  AMOR

Eres amor el lucero
Que yo vi en el firmamento;
Que presta salí a su encuentro
Pero que nunca alcancé.

Eres amor ese río
Que dejó seca mi yasa.

Eres amor la esperanza 
Que pedí me devolvieran
Y la gente, no entendió.

Eres amor ese yo
Que siempre esperé del otro.

Eres amor: esa paz
Y esa inquietud
A modo de cosquilleo.

Eres amor: esa mano
Para caminar de nuevo.

Eres amor: ese ser 
Con independencia propia
Que aún sabiendome yo otra
Haces que te lleve dentro.

No me preguntes por qué,
Porque sobre el día hay luz
Y en la noche, oscuridad
Y las estrellas son bellas
Y la vida se nos va.

Con esa misma verdad,
Yo se que me siento tuya
Porque quiero,
Porque sí.

Eres amor: cual la fé
Con el gozo del creyente
Y eres para mi ese gozo
Del que se siente con fé.

No me preguntes por qué
Eres amor, tú mi amor.      
Yo no pregunto, por qué.      




UN CANTO A LA VIDA

Yo canto a la vida, a la paz, al amor, 
A la fé, a la esperanza.

Yo le canto al rico que vive feliz,
Y le canto al pobre feliz en su nada.

Y le canto al abuelo gruñón
Y a la abuela de arrugas, surcada la cara.

Y al señor, señorón de levita y corbata
Que aparenta tener mal humor
Y que dicta muy serio las cartas;
Y que suelta (por decirlo así),
La palabra oscura, rebuscada, extraña.

Y a aquel otro:
Pantalón tejano, melenas y barba
Y que es dicharachero y alegre,
Y que mete tacos y argot de pasota
Entre porro y barra.

Y se enfada el de arriba con él, por grosero;
Y éste dice que aquél, es un carca.

Yo me río en silencio y no digo nada.
Y es que amigos:
La verdad que esgrimimos cada uno,
Separada aplasta.

Y le sigo cantando a la vida,
A esa pobre mujer de su casa: 
Que lava , que plancha, que sube, que baja,
Que atiende al marido, los niños, la casa.

Y a la otra:
Señora pulida, cuidada,
De pelo teñido, de uña pintada
Muy fina, muy culta, muy puesta
y... muy larga.

Y a los niños:
Inocentes, alegres, traviesos, sencillos,
Espejos del alma sin saña.

Y le canto a los campos floridos
De allá por levante,

Y a los campos más secos
De allende la Mancha.

Te canto a ti vida.
Canto tu belleza y tu fealdad.

Le canto a lo absurdo que muestras a veces.

Canto a la ironía que amasas con creces.

Te canto a ti, vida, 
Te canto porque eres.

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